Прослушайте строки Иосифа Бродского:...Летним вечером я, самый смертный прохожий,
среди развалин, торчащих как рёбра мира,
нетерпеливым ртом пью вино из ключицы;
небо бледней щеки с золотой мушкой.
И купола смотрят вверх, как сосцы волчицы...
Так где же он находился?
В Риме ("...накормившей Ромула и Рема и уснувшей").