Продолжите, пожалуйста, грустное стихотворение В.Туриянского о похмелье:
"Я дрожащею рукой
Набираю номер,
Голос ласковый такой
Отвечает — помер...
Встал на ножки кое-как
Весь в слезах от жалости.
Сам-то жив еще чудак,
Но рожа в побежалости.
Тошно и горит в груди
И куда теперича?
Со стены в упор глядит..."